Сто лет...

Элеоноре исполнилось сто пять лет в прошлый вторник.

Журналист из местной газеты приехал с цветами и стандартным вопросом — тем самым, который задают всем долгожителям, как будто у них есть патент на правильную жизнь:

— В чём ваш секрет?

Элеонора посмотрела на него поверх очков.

— Первые сто лет я всё делала правильно, — сказала она. — Правильно ела. Правильно спала. Правильно выходила замуж. Правильно молчала когда надо было кричать. Правильно улыбалась когда хотелось плакать.

Журналист кивал и записывал.

— А потом? — спросил он.

— А потом мне исполнилось сто, и я подумала — ну сколько можно.

Она перестала есть то, что не любит. Начала говорить то, что думает. Отказалась от неудобной обуви и скучных людей. Стала ложиться спать когда хочется и вставать так же. Завела кота — хотя всю жизнь говорила, что не любит кошек. Оказалось, любит.

— И как? — спросил журналист.

— Последние пять лет, — сказала Элеонора, — лучшие в моей жизни.

Журналист помолчал. Потом отложил ручку.

— А почему вы ждали сто лет?

Она пожала плечами.

— А ты почему ждёшь?